Все наперекосяк, все как попало, точно валить надо из страны…

Еду по объездной – на спидометре 80. Тормозит, родимый.

– Превышение! Ехали 101 км\ч!

Смотрю я на него ошалелыми глазами свысока. И не потому, что заносчива, а потому, что ему в силу своего небольшого, и моего большого роста приходится задирать голову, чтобы поговорить со мной.

– На моем спидометре 80! А у Вас даже радара нет!

– Девушка, не надо хамить!

– Я не хамлю! Покажите радар и все!

– Повторяю, не хамить! Вы превысили скорость!

– На сколько превысила?

– На 200 сомов… – внезапно потупив ясны очи, произнес милиционер.

От неожиданности я едва не подпрыгнула. Да это же вымогательство! Еще и в хамстве обвиняет! А ведь у него и правда радара не было, ну как он на глазок 101 км\ч определил, а? Ну, кино и немцы, честное слово! Вспомнив кучу умных и не очень фраз, касающихся коррупции и превышения полномочий, я приготовилась открыть рот. Хвала мозгам, передумала. Пусть я и выше его на две головы, но он все же представитель власти. Я-то в кепке, а он в фуражке. И в погонах. Этакий погонный метр.

«На, подавись! – сунув бумажку стражу порядка, буркнула я про себя, – Буду еще настроение себе портить! Я отдыхать еду!»

Дядя пожелал мне счастливого пути и снова занес свой красный меч для посвящения очередного автолюбителя в рыцари Святого Превышения и ордена Великой Промили. А я проследовала к своему автомобилю, твердо решив продолжать радоваться жизни.

Но не тут-то было. Споткнувшееся о гаишника настроение подниматься не собиралось. Оно металось взад-вперед и всячески засоряло мне мозг и душу. Хотя в душе и до этого уже было порядочно наплевано.

– Баста! Надоело! Не жизнь, а сплошная обдираловка! И за что?! За то, что ехала с допустимой для трассы скоростью?! Нет, все! Точно надо валить из страны! Сколько можно? Никакого просвета! О, знак «сорок», надо снизить скорость…

Видели бы вы лицо разочарованного милиционера, мимо которого проплывает «турбо форестер» со скоростью 40 км/ч! Он, наверное, в тот момент ненавидел меня больше, чем фермер засуху! Это зрелище настолько умилило меня, что я невольно улыбнулась. Тем более, что впереди уже замаячили «козлы». Так я называю место, где многие останавливаются по пути на Иссык-куль, чтобы попить водички из источника, который украшают два изваяния козлов или избавиться от водички в заведении типа сортир. Я этих «козлов» еще с раннего детства помню. Мои родители называли эту остановку «холодная вода». И мы тормозились там вне зависимости от того, хотим мы пить и прочее или нет. Это был ритуал. И ритуалом остался по сей день. Какая-то радость и безмятежность переполняет в этот момент. Впереди горячо любимый мной Боом. И, надо признать, дорогу на Иссык-куль я люблю порой больше, чем само пребывание на Иссык-куле. Нет, никуда я не поеду отсюда. Красота Боома стоит того, чтобы потерпеть небольшие неудобства, с которыми иногда приходится сталкиваться. Ну вот, уеду я в край далекий забугорный, и где я там козлов найду?! Да там и сортиров давно нет, одни мегацивилизованные уборные. Никакой романтики, честное слово. Я уже не говорю о юртах, в которых можно улыбнуться, читая меню с ошибками и, несмотря на эти ошибки, вкусно покушать. Главное перед этим пищу благословить и надеяться на благополучный исход, но это детали.

С изрядно приподнятым после порции вкусных мант настроением, я отправляюсь дальше. Приоткрыв окно, я вдохнула самый вкусный в мире горный воздух, приправленный ароматом бурной реки и наступившей осени. А когда приблизилась к железнодорожным путям, то этот запах смешался с запахом мазута, который всегда ассоциировался у меня с самого детства исключительно с поездами. Широко улыбнувшись во весь рот, я повернула за выступ горы и чуть не уснула там навеки вечные с дурацкой улыбкой на лице. Какие-то два интеллектуала совершили обгон на повороте: и сами едва не разбились, и меня чуть не размазали. Так бы я и осталась вмонтированная в гору, как та реклама, выложенная на склоне из камешков.

– Придурки! Уроды! Ненавижу! – вновь взорвалось сознание. – И откуда вы такие безмозглые взялись! Вы же чуть меня не убили! Нет, все! Срочно надо валить отсюда! За границей даже в ущельях правила никто не нарушает! Да там бы за такое!!! Все, решено, вот вернусь в город и…

На обочине стояла старенькая Ауди, вокруг которой столпился народ.

– Ну ты, мужик, даешь! – пробасил один из мужчин, – как же ты со сломанным спидометром погнал-то?

– Да я почему-то был уверен, что бензина у меня еще нормально… – растерянно пролепетал незадачливый путешественник.

– Нормально! – поддразнил другой, – на каком бензине-то ездишь?

– На 95-м…

– Ай, балдар! – крикнул какой-то дедок, – токсон бешинчи кимде бар?

– У меня, отец, – отозвался какой-то верзила с прической, как у богатыря из русских сказок.

– И у меня… – послышалось отовсюду.

Суетливо, словно в муравейнике, народ копошился и подносил к машине свои канистры. Через несколько минут горе-водитель был спасен.

– Атас, менты!!! – визгнула какая-то девушка.

– Народ, короче, мужик просто не дотянул до ближайшей заправки, не рассчитал немного! Лады? Про спидометр ни слова! – опять пробасил «русский Иван».

– Обижаешь, брат! – возмутился в толпе кто-то.

– Да, конечно, е-мое… Только обещай, слышишь? – наставительно обратился помощник к шоферу, – на первой же СТОшке спидометр починишь! Не то следующий раз может и не «прокатить»!

«Все ясно, – подумала я, – с такими защитниками дядька не пропадет!»

Отъезжая от места спасения, я задумалась. А ведь за бугром все было бы по-другому. Мало того, что никто бы и не подумал помочь, о том, чтобы «прикрыть» перед полицией и речи быть не могло. Они же там все друг друга «сдают» направо и налево. Взаимопомощь там не в тренде. Не то, что у нас. У нас чья-то проблема на дороге становится проблемой общей. Может, все дело в красоте ущелья и романтике путешествия, а может,  просто потому, что наши добрее. Нет, на фиг! Никуда не уеду! Здесь хороших людей гораздо больше, чем правильных. Мало ли что. Кто не ошибается. Все-таки прекрасная у нас страна. А люди еще лучше.

А чувство юмора у нас какое! Посудите сами, где на одном километре можно найти «Гавайи», «Акапулько» и полуразваленные домишки, в которых расположилось столовая с названием «Малибу»?! Только у нас! Причем бьюсь об заклад головой, что там будут готовить вкуснее, чем на всех этих реальных «Малибах» и «Акапульках». У нас народ оптимистичен до неприличия. Водопровод абы какой, скатерти с бесчисленными заплатками, вазочка для «лазы» из донышка пластиковой бутылки, но тем не менее «МАЛИБУ». И не… волнует. А главное, остановишься что-то спросить, любой объяснит и покажет дорогу. Еще и к себе позовет тведать харчей.

Я безумно люблю Иссык-Куль. Добравшись на место, я первым делом побросала вещи и ринулась на пляж. Я так соскучилась по озеру. Оно ничуть не изменилось. Мерцало и манило также, как и все годы ранее. Главное, не отводить взгляд и не смотреть на пляж. Отвела… Ну зачем… Пляж был грязен настолько, что в горле невольно встал комок.

– Ну какого черта! – опять полыхнуло сознание. – Урны же вокруг! Неужели так трудно донести до них мусор и не портить пляж?! Или у вас не хватило пафосу опустить в урну бутылку из-под Хеннесси? Конечно, вы же и так крутые! У вас слишком много денег, чтобы быть воспитанным и заботиться о ком-то, кроме себя! Чертовы понтокрылы! Проклятые неряхи! Ненавижу вас! В Европе за каждую «мусоринку» штрафы такие, что мало не покажется! Нет, все, точно! Валить надо отсюда! Валить, чтобы не видеть, как уничтожают остатки красоты моей страны! Все равно я ничего не изменю! Валить отсюда надо!..

Так шла я по истерзанному мусором песку, собирая по пути бутылки, пачки из-под дорогих и не очень сигарет, стекла, арбузные корки и рыбьи хвосты. Сердце и мозг уже готовы были разорваться от обиды и негодования, как вдруг до моих ушей донеслась мелодичная песня на кыргызском языке. Вдалеке по берегу шла женщина с огромным мешком, в который складывала собранный мусор. Она очищала пляж и громко пела под шум волн. Ее голос смешивался с легким насвистыванием ветра и разносился, казалось, по всему побережью. Она собирала мусор и словно пела колыбельную уставшему за лето озеру. Я остановилась, опустила пакеты с мусором на песок и присела рядом с ними. Глядя вслед уходящей женщине, я снова и не в последний раз поняла – я никуда не поеду…

Текст: Яна Кулишова